Everybody's Fool

"Me quieren matar por que sé la verdadera razón detrás de la muerte de Michael Jackson". Dijo y automáticamente lo descarté como un loco más de los tantos que veía desfilar por la oficina y solo por cortesía decidí preguntarle si tenía alguna manera de demostrarlo.
"¡Sí!" Fue su respuesta y empezó uno de los relatos más increíblemente posibles que iba a escuchar en mi vida.
Antes de empezar el relato, permítanme hacer un paréntesis gigante y como quien dice, empezar desde el principio.
Yo trabajo como tantas otras personas en la hermosa ciudad de la plata en una oficina del estado. Atendemos a mucha gente y muchos casos de mierda, vemos desfilar la miseria humana de a montones y otros tantos miserables seres humanos (que no es lo mismo), rara vez me toca estar con alguno de ellos puesto que mi área es sistemas, así que a menos que pase algo extraordinario o que a mi realmente me interese, no me entero ni de la mitad de las cosas que pasan acá. Recientemente nos mudamos de edificio, y por esas cosas de la vida, termine teniendo una oficina en el primer piso, justo entre las oficinas de los dos jefes.
Estaba yendo al primer piso a buscar agua para tomar unos mates cuando vi sentado afuera de la oficina del jefe al personaje este, gabardina y sombrero a la Humprey Bogart con 26º de calor. Me arrime y después de preguntarle por que asunto había venido, la charla siguió más o menos como les voy a contar.
Después de decir ese sí, sus ojos se iluminaron, una luz que no logre identificar si era de la locura más galopante o el fanatismo y la convicción total. Solo podía estar seguro que ese sí era certero, al menos en la cabeza de este sujeto.
“A Michael Jackson lo mataron por que quería transformarse en el nuevo espíritu del rock and roll, y estaba cerca de lograrlo” continuo Humprey (disculpen si le digo así, pero les juro que lo vi y pensé en él).
“Ya se que suena delirante, pero dejame hablar, dejame explicarte…” dijo y me contó esta historia que ustedes van a leer.
“El rock siempre esta representado por el espíritu de una persona o banda, algo así como el símbolo de una época. El actual avatar del rock esta cerca de morirse, y Michael quería tomar su lugar.
El “rey del rock” era Elvis Presley, Michael se compro su casa. The Beatles están considerados como la mejor banda de rock de la historia, Michael era dueño de sus derechos. MJ era negro, pero el rock, te guste o no, es música de blancos así que MJ tuvo que hacerse blanco.”
“¡Peroooo… Michael Jackson es el rey del pop!” dije mirándolo con cara de vos estas mal del marote mientras yo mismo me sorprendía de haberme tomado todo este delirio en serio.
“Claro, claro, por eso era que sabia que la hora de pasar la antorcha estaba cerca...” siguió Humprey en su historia.
“Mira, la música es uno de los elementos básicos de las artes. Así como la pintura o la escultura, la música es una de las mayores fuerzas de inspiración y creación del universo, y como tal, domina hacia donde se enfocara el poder creativo de la humanidad. Claro, pensándola de esta manera, sería ilógico que una fuerza de tal magnitud e importancia sea dominada por el puro azar. ¿Me seguís?” en este momento acalorado y con los ojos todavía mas brillantes que antes, se quito el sombrero y en un rápido ademán saco un pañuelo del bolsillo de la gabardina que se paso por la frente.
“Aha, ¿y entonces?” dije yo, aprovechando la pausa y dándole el pie para continuar con su historia.
“Bueno, ahí es donde entran en juego los Siete Grandes” dijo mirándome como si me hablase de algo que sería imposible no conocer.

(Continuara).

That'll Be The Day

Hay momentos en nuestras vidas que tienen valor, también hay momentos que son totalmente irrelevantes. Creo que ninguno de los dos es un problema en si mismo, al menos no en si mismos, el problema es cuando por no saber reconocerlos, mezclamos momentos y los pasamos al otro bando.
Claro, también como los hay de uno y de otro, hay momentos que no son inclasificables. Ganarte los doce millones de pesos que hay en el quini 6, es un momento importante en tu vida.
Cortarte las uñas de los dedos no.
Pasarte tres horas sentado en living de tu casa, pensando en que números jugar para ganarla, no se sabe.
Elegir en que vas a gastar los ocho millones setecientos cuarenta y dos mil novecientos ochenta y siete pesos con cuarenta y ocho centavos ($8.742.987,48) que te toca cobrar... no se sabe.
En el medio de ese momento que no se sabe que es, se me ocurrió que tenia que hacer un post, hasta podría poner una encuesta. ¿Por que no un premio en efectivo?
Me preguntaba cuanta gente nueva entraría a mi blog una vez que en la tele alguno se avive que existía. ¿Me iban a robar la historia? ¿Alguien iba a entender realmente el mensaje que quería transmitir con este espacio?
Demasiadas preguntas y demasiados momentos no sé. ¿Siguen existiendo los momentos no sé cuando se es millonario?
Mejor que empiece a encontrar respuestas… y rápido.























Este post fue un ensayo que tenía guardado en el borrador. Era un lindo sueño, pero ¿quien les dice? De última mejor que ganarte 12 millones de pesos no te encuentre sin palabras en la boca ¿no?.

Smooth Criminal

Que soy pedante y arrogante y a veces insensible es algo que escuche muchas veces, y tengo que realmente darles la razón a las personas que me lo han dicho en incontables ocasiones, que soy bocón e irritante también. Pero no soy un mal tipo, y creo que como en todo en la vida, la gente aprende a negociar y ceder. Y al final del día debo de tener otras tantas cosas buenas que la gente no me dice tan seguido, sino, creo que estaría mas solo que Adán en el día de la madre.
Hace un par de meses atrás, parecía que decirme "hijo de puta" estaba de moda, sinceramente por alguna extraña conjunción de las estrellas o por alguna razón que se escapa totalmente a mi entendimiento era como que todas las mujeres, sin importar la situación me decían que era un hijo de puta.
En la intimidad entre las sabanas, en el medio de una discusión acalorada, tomando unos mates o charlando de la vida, el único punto en común era que eventualmente iba a escuchar que me digan "vos sos un hijo de puta!".
Claro, había maneras de decirlo, no era lo mismo el insulto con los ojos condenatorios que el amable "sos un hijo de puta!" que me tiraban mis amigas entre charlas de mate. Pero la ineludible realidad era que en medio de todo eso la puteada iba a aparecer.
En medio de todo ese despelote que era mi vida, se da una situación bastante particular con una "amiga con privilegio" si queremos decirle.
Era el cumpleaños de esta amiga a la que llamaremos... Lucrecia Borgia a fin de darle identidad y ayudar a la narrativa.
La cuestión es que era el cumpleaños de la señorita Borgia, y yo como buen tercero en discordia, ni me doy por aludido. Decido a fin de cuentas que la relación que tenemos es puramente sexual y que para algo ella tiene un noviecito que es quien bebería encargarse de cumplir sus caprichos, festejarle el feliz cumpleaños y hacerle regalos algo mas complejos que invitarla a tomar una birra. Por ende, lo único que decido hacer con motivo de su cumpleaños es mandarle un sencillo SMS que dice "feliz cumpleaños". Una semana después al cruzarme por MSN me caga a puteadas, el infaltable "vos sos un hijo de puta" y me reclama por que no le dije nada para su cumple. Tenemos un muy poco amistoso intercambio de opiniones, me dice "hijo de puta" un par de veces mas y ya enojado la mando a la mierda. Agarro mi celular y le cambio el ringtone para acordarme de este hecho.
Esa misma noche, me peleo con una amiga suya por que fui un y cito "hijo de puta" con ella. Me dice que a la gente no se la trata así y empieza un sermón que yo sé va a durar demasiado, pasados 15 minutos me lleno la paciencia y le pido amablemente que se retire de mi casa, que vuelva cuando tenga un cerebro. Nuevamente escucho "hijo de puta" y varias cosas más que sencillamente no dan para repetirlas en el blog por respeto a los lectores.
Esa misma noche le cuento a mi amiga Paulita la situación algo traumado. Ella les da la razón a estas dos chicas y yo durante unos 40 segundos pienso que por ahí ellas tienen razón. Finalmente descarto el pensamiento, Lucrecia Borgia esta loca, su amiga esta mas loca que yo y Paulita es demasiado buena a veces para su propio bien, yo tengo razón y no ellas.
Pasan un par de semanas y la situación queda ahí. Un jueves a la noche, estoy tomando una cerveza en casa mientras juego a la play y de repente empieza a sonar el celular, antes de mirar el identificador escucho el ringtone "Smooth Criminal" de Michael Jackson.
Dudo un segundo y atiendo, del otro lado del teléfono la voz de Lucrecia Borgia me dice "¿en que andas?".
Sonrió, y pienso que seré un hijo de puta, pero esta vez, yo tenía razón.

Cortitas

¡¡¡Igor...La criatura necesita mas cerebros!!!

by pelicula bizarra de canal 7

Back in Black

Bueno, a ver, antes de empezar a no tener ganas de postear nos habíamos quedado en...

Cuando estudiaba en Mar Del Plata vivía en un mono-ambiente bastante choto que era de un tío. Ese mono-ambiente de Colon al 2200 (creo) lo compartía con Federico, un flaco que termino viviendo conmigo solo dios sabe por que. Con el buen muchacho nos llevábamos para el orto y era imposible fingir que no era de ese modo, sin embargo, teníamos una suerte de acuerdo que era no cruzarnos. O de cruzarnos, intentar que la interacción sea la mínima posible, obviamente esto funciono poco y nada, pero para su suerte, mi estadía en Mar del Plata duro muy poco tiempo.
Razones puedo decir que hubo de sobra, pero vayamos a intentar enumerar. Yo era un pobre diablo de ¿18, 19 ? años que tenia mas traumas de los que eran realmente saludables para esa edad, estudiando una carrera como psicología en una ciudad que sinceramente es de las mas apestosas y mala onda que conocí en mi vida. Esto sumémoslo a que la única verdadera razón que tenia para estar ahí era la Señorita X y tenemos una receta para un fracaso asegurado.
No voy a negar que no me dio alguna que otra satisfacción el estar allá, pero mi vida era en ese momento una gran nube oscura y sinceramente, lo que hoy en día me llamaría la atención es que eso hubiese funcionado.
En la facultad me había hecho algún que otro "amigo", tenia mi grupo de estudios y tenia a mi "abuelita" (una compañera que tenia mas de 60 años) que era algo así como mi consejera emocional y creo que de a ratos fue la única razón por la que dure tanto tiempo en esa apestosa ciudad. En fin, el mismo año que me fui a intentar estudiar allá, me encontró recogiendo mis bártulos y emprendiendo el camino de regreso a la ciudad de tres arroyos.
Como una nota al margen, quien era mi compañero de vivienda y todos definían como terrible puto y yo solo veía como normal pero "ligeramente amanerado", me entere años después que se había vuelto drag queen y estaba felizmente en pareja con algún muchachito de por ahí. (¿Se nota que soy un buen juez de carácter no?)